Dans le noir
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T.W : référence au cancer
Il gara son 4x4 Toyota sur le bas côté. La forêt, noire et humide ce samedi soir de novembre, le guettait par la fenêtre de droite. A l'arrière, les griffes de Sultan, son teckel à poil dur, cliquetèrent sur le sol du coffre.
Il laissa tourner le moteur. Les mains toujours sur le volant, il s'affaissa dans le siège. Les boules de bois du couvre-siège auto lui rentrèrent dans le dos, les fesses, les cuisses à travers ses vêtements de chasse.
Il s'était toujours dit qu'il s'y attendait. Qu'il savait que ça lui arriverait, comme c'était arrivé à son grand-père, et à ses oncles, et à son père et à son grand-frère avant lui. Il s'était juré qu'il ne perdrait pas ses cheveux et ses sourcils, qu'il ne se ferait pas palper par des médecins, qu'il ne chierait pas par un trou percé dans son ventre, dans une poche en plastique que quelqu'un devrait changer pour lui. Les enfants étaient grands. Sa femme tiendrait le coup. Il partirait vite, sans emmerder personne. Sans avoir peur.
Le premier sanglot lui échappa dans un hoquet. Bruit humide qui se répercuta contre le plastique poussiéreux du tableau de bord. Suivi d'un deuxième, d'un troisième... Il plaqua sa paume contre ses paupières. Plus pour ne pas croiser le visage lamentable en train de pleurer dans son rétroviseur que pour contenir ses larmes. Petit garçon qui a peur du croque-mitaine caché dans le vieux placard en face de son lit. Sauf que maintenant, le croque-mitaine était une boule de chair située quelques centimètres au dessus de son rectum qui le mangeait de l'intérieur. Comme il avait mangé son grand-père, et ses oncles, et son père et son grand-frère avant lui.
L'Express de Jean-Fi jaillit lentement du fond du virage, fantôme cubique aux phares fatigués. Il ne la remarqua que lorsqu'elle s'arrêta à sa hauteur. La vitre s'abaissa. Il abaissa la sienne. Accoudé à la fenêtre, Jean-Fi le dévisagea, à l'affût, scrutant les reflets luisants de ses larmes et de ses yeux rougis. Rien ne bougeait à part les nuages de vapeur qui sortaient du nez de Jean-Fi.
-Tu l'as retrouvé ton chien ?
La voix de Jean-Fi claqua comme coup un feu. Dans son Toyota, il se retourna. Sultan, ses pattes de devant posées contre la grille qui séparait le coffre de l'habitacle, fixait l'Express sans bouger.
-Ouais, répondit-il.
Il renifla. Jean-Fi le fixa encore un peu, hocha de la tête avant de remonter sa vitre. L'Express disparût, engloutie par la nuit, le laissant seul.
Seul dans le noir. FIN
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